Сергей Лукьяненко - Глубина [сборник]
Словно прийти на пепелище. Словно увидеть любимую в чужих объятиях. Словно встретить старого друга, который обиделся на что-то и не подает руки. Словно прийти туда, откуда был с позором изгнан.
Не опаздывай. Никогда не опаздывай. После драки не машут кулаками. Разбитое доверие не склеишь слезами и соплями. Утонувшему бесполезно кидать спасательный круг.
А я — опоздал.
— Точка назначения, — говорит женщина-водитель, молодая негритянка с огромными серьгами в ушах, с затейливой татуировкой на шее. Первый раз вижу такую татуировку — белые узоры. Наверное, специально для чернокожих.
Очень красиво, кстати.
— «New boundaries», — уточняет водитель.
Расплачиваюсь, выхожу. Машина уносится на поиски следующего клиента. Я оглядываюсь.
Улица как улица. Нормальная офисная улица Диптауна. Здания в меру оригинальны и затейливы. Вход в офис компании, которую ломали Падла и Ромка, совсем рядом.
Но мне не туда.
Достаю сигару, закуриваю.
Бросаю взгляд на часы и неторопливо иду в сторону площади Билли Гейтса. Она видна отсюда, выложенная бело-голубой плиткой прямоугольная площадь, в центре которой возвышается статуя самого Билли. Излюбленное место сбора противников «Виндоус-Хоум», между прочим. Статую регулярно взрывают, мажут краской, разрисовывают надписями, раз в год закидывают кремовыми тортами.
А компания «Майкрософт» безропотно реставрирует скульптуру, каждый раз получая бесценную информацию о методах виртуального терроризма. Гейтс честно признал, что доход от этой несчастной скульптуры превзошел самые смелые его ожидания. Умный человек…
Но малолетние хакеры все равно стараются…
Подойдя к статуе — вокруг сидят какие-то хиппующие личности, попивая пиво и покуривая марихуану, — я останавливаюсь и вновь смотрю на часы.
Четыре минуты. Ну, четыре минуты и десять секунд, если быть более точным.
Ромка добрался до площади за пять с половиной минут.
Почему?
Пусть у него была более слабая машина. Пускай даже он входил в глубину по телефонной линии. Пусть он заметал следы, кружил, боролся с преследователями…
Но ведь он еще ко всему и бежал! Что-что, а убегать дайверы умели всегда…
Как ни крути, но минута, а то и две, где-то были потеряны.
Где именно был убит Ромка, я не знаю. И не хочу знать, не хочу спрашивать. Просто — здесь. Я покупаю в ближайшей лавке бутылку водки. Делаю глоток — а остальное выливаю на веселенькую мостовую.
Ромка всегда пил спиртное в неимоверном количестве. Пил и не пьянел. Потому что не умел пьянеть, не употреблял алкоголь в реальной жизни, в свои пятнадцать лет.
— Доброй тебе глубины, партнер, — шепчу я. — Прости, что меня не было рядом.
Хотя чем я мог помочь?
Он ведь сам — дайвер… был дайвером…
И мог выйти из виртуального мира в любую секунду.
Кстати, еще одна странность. Почему Ромка не ушел?
А почему два года назад он принял безнадежный бой с «драконом» — охранной программой «Аль-Кабара», пока я убегал с украденным файлом?
Ромка тянул время. Он ведь не знал, что пущенная в него пуля может убить по-настоящему, а компьютером был готов пожертвовать. Он ждал… чего?
Пока файл скопируется?
Но куда?
На Ромкиной машине Падла ничего не обнаружил. А этому колоритному типу я верю.
Стою, глядя на лукавый прищур Гейтса из-под очков. Может быть, у Ромки был еще один напарник?
Нет. Вряд ли. Он не любил работать в толпе. Да и Падлу бы предупредил.
Может быть, убегая, Ромка встретил кого-то знакомого… перекинул ему файл…
Тоже вряд ли.
Просто спрятал добытую информацию по пути?
Но как?
Это ведь все-таки не настоящий мир, где можно остановиться, сунуть дискету в щель между камнями или бросить в канаву — и броситься наутек. Для подобного фокуса нужен заранее подготовленный тайник… или мощная программа, которая сумеет за минуту пробить защиту чужого сервера, уложить туда файл и закрыться…
Сомнительно. Возможно, но сомнительно.
И все-таки факт остается фактом. Меня не было здесь. Но поведение Ромки говорит о случившемся однозначно. Он как-то спрятал похищенное и отбивался, тянул время, ждал. Наверное, самое страшное, чего он ожидал, — гибели машины. Применения оружия второго поколения.
Стоп. А ведь даже это — странно.
Компьютер, тем более для нас, дайверов, не просто набор микросхем и программ. Даже бухгалтеру, рассчитывающему годовой баланс на древней «четверке», не все равно, за какой машиной сидеть. Привыкают ко всему — к старой, западающей клавиатуре, к мыши, которую бесполезно чистить, а давно пора менять, к шумящим китайским вентиляторам, к медленным и битым винчестерам…
Да, мы очень любим усовершенствовать свои машины. Вставлять новые платы, вешать свежие программы…
Но наткнуться на столь яростное сопротивление охраны, понять, что здесь возможно оружие второго поколения… и все ради небольшого вознаграждения и сомнительного процента в будущем?
Я бы в такой ситуации вынырнул. Ромка — тем более, он всегда трепетно относился к своей машине…
Мог он успеть просмотреть файл? Хотя бы понять, о чем в нем идет речь?
Если не пришлось вскрывать дополнительные пароли, наложенные уже на сам текст, то мог.
Бросить беглый взгляд. Хотя бы в тот момент, когда оказался запертым в кабинете и ждал помощи от Падлы. Доступ к информации у него уже был, перекачивать ее целиком было бесполезно — слишком долгий процесс. Он стоял возле вскрытого сейфа, держа в руках «ярлычок» — доступ к файлам. Не знаю, как он выглядел, этот ярлычок. Может быть, волшебным яблоком «Аль-Кабара». Может быть, компьютерной дискетой или заурядной бумажной папкой. В последнем случае Ромка наверняка заглянул внутрь.
И что-то потрясло его настолько, что он забыл о себе, о компьютере, о Падле, оставшемся прикрывать его отход. Бросился убегать… с вытаращенными глазами, как высказался хакер.
— Что там было, Ромка? — спрашиваю я. — Что тебя напугало?
Что тебя убило…
Облизываю губы. Пинаю ни в чем не повинную бутылку.
В Диптауне дворники не нужны, раскупоренная бутылка просуществует пару часов и исчезнет…
Найти бы файл. Это ключ ко всему. К тому, кто заказал взлом. К тому, кто стрелял в Ромку. К тому, кто отдал приказ стрелять. К тому, кто придумал и вручил охране оружие третьего поколения.
В «New boundaries» уже не войти. После попытки взлома там все на ушах ходят. Тем более после удачной попытки. Падла может колотить себя в грудь и реветь, что выпотрошит из недр компании все файлы, включая личные дела сотрудников и левые налоговые отчеты, не то что какой-то несчастный бизнес-проект. Не пробиться ему. И друзей позовет — не пробьются. Идеальная защита от взлома все-таки существует, и компания вполне могла ею воспользоваться. Взять да и отключить отдел, занимающийся «Sweet immersing», от глубины.
Иди после этого… ломай.
А название-то какое придумали… «Сладкое погружение». Не люблю слишком много сладости.
Я найду кондитера, чьи торты пахнут горьким миндалем.
Путь от «Новых горизонтов» до площади Гейтса я прохожу еще трижды. Первый раз — просто внимательно осматривая местность. Второй раз — выйдя из глубины и разглядывая настоящую прорисовку местности. Третий раз — снова в виртуальности, с программой-сканером, способной обнаружить следы взлома.
Ничего.
Во всяком случае, при беглом осмотре.
Ловлю машину и еду в «Три поросенка». По моим часам, а уж тем более по мнению желудка, уже наступило время завтракать.
— Дороги загружены, — сообщил водитель. — Вы спешите?
— Нет…
Ни к чему платить за использование резервных каналов «Дип-проводника». Совсем ни к чему. Все равно надо подумать.
Как бы поступил я сам, убегая с очень-очень ценным файлом? Перекачать на свою машину — времени нет. Прятаться — бесполезно. Прятать «ярлычок»?
А ведь это не поможет. Возьмутся за дело программисты компании, и доступ по «ярлычку» будет закрыт. Золотое яблочко из «Аль-Кабара» тоже сгнило бы в моих руках, не утащи я его на свою машину…
Значит, Ромка отдал кому-то файл. Отдал, попросил переписать и сохранить для него. Значит, по пути он встретил знакомого…
Тупик. Я не знаю его нынешних друзей. Никого, кроме Падлы. А Падла был почти не знаком с ним реально.
Не ходить же по Диптауну с плакатом «Ищу знакомых Ромки…»
Какого Ромки, о чем я?
Его могли знать под многими именами.
Полный тупик.
Файл скорее всего существует. И хранит в себе тайну смерти Ромки. Причину, по которой его не побоялись убить реально.
Но кто держит его в руках — мне не узнать никогда.
Так.
Отбросим закрытые пути. Файла не найти и снова не украсть. Что у нас имеется еще?
